SELECCIÓN, de miss desastres naturales
Tu amor es un cilicio
Tu amor es un cilicio
Cuando me lo quito, me lo arranco, me despojo de él
Ya lo estoy añorando
Síndrome de tu presa
Condenada a tu aroma y a tu azote lírico.
Lo observo y pienso en el dolor,
No lo siento,
Lo dibujo con mi mente,
Veo sus marcas,
Las recorro con mis dedos,
Mi fetiche,
Tu sudor.
Después vuelvo a colocarlo en su sitio
Que es mi piel
Porque tú eres mi religión
Apretándolo, haciendo agujeros a la hebilla de la
agonía
Que es dulce y sabe dar dentelladas.
Siento cómo se hunde en mi muslo, en mi corazón
En el adentro que sólo tú palpas,
Con punzadas placenteras y llenas de noche.
Algo que hurga, que escuece,
Que me pone del revés.
Es lo que busco.
Algo que conoce mis flaquezas
porque las inventa
y se recrea en su poder .
Es lo que eres.
Que me atraviesa y me destruye,
que busca en mi amasijo de placer.
Un trasnochar eterno en ti
Con abordaje canino y letal
Declinas mi vida que te ofrezco en bandeja
Porque prefieres de mí todo robarlo.
Ansías verme latir entre tus brazos
Así, desde abajo, se consumen las nubes negras
Que inundan tu cabeza y te sumergen en constante
letargo.
Que estoy aquí para salvarte, digo.
Como el pájaro que se posa en tu corazón y se agita
Y se eleva y gorgojea en su prisión.
Así, así eres cuando soy.
«Sin título», de Victoria Diehl. (2007)
aeropuertos y salas de espera
tú que fuiste poema antes que carne
y delirio antes que certeza
yo que era un apátrida en los burdeles,
donde se es apátrida o no se es nada,
porque son eso los burdeles,
aeropuertos y salas de espera
para las urgencias del corazón.
tú que fuiste visión antes que mirada
y flecha antes que herida.
después vendría tu cuerpo y el desasosiego,
como las ristras de bombillas coloreadas
que el viento mece después de una fiesta
o el escenario vacío de una plaza también vacía.
para ti que fuiste poema antes que carne.
«Berlín sin ti», de Marisa Vadillo. (2005)
lo inesperado
cuando uno dice no te esperaba tan tarde y aún así te dejó la luz de fuera encendida, significa que te esperaba encarecidamente, y el tan tarde equivale a media vida y tres cuartos de hora. cuando uno escucha algo así, no queda otra opción que no sea derramarse por arriba, derrumbarse por abajo y desangrarse de pasión en ese orden, formando un charco hermoso de dolor que ya no duele.
cuando nos dedicamos a hilar un atlas de sentimientos errados y hemos tomado tantos barcos que nos marea la vida terrestre, no nos creemos las cosas a la primera, en realidad no nos creemos las cosas ya nunca, siempre a la espera de la vuelta de tuerca, lo nuestro siempre es un thriller, nos decimos, o eso, o acabaremos siendo el escritor que flota boca abajo en una mansión de sunset boulevard.
y nos damos cuenta de que a la trinchera, que era para un rato, para salir del apuro, ya le hemos puesto lámparas, televisión por cable y nombre al perro y del fragor de la batalla quedan dos heridas que se fueron borrando como huellas en la arena.
y es que el impulso más grande acaba siendo el que apaga la luz al caer derrotados después del mismo día repetido.
en lugar de la red, quitamos el precipicio y ahora el salto es la mueca y el corte de manga que nos devuelve el espejo.
así que con todo esto,
tú, experto en cartografía del alma
tú, animal que delinques sin respiro en mi mente y en mis ganas,
trae tu cuerpo y trae tu rabia
ni se te ocurra dejar nada.
en el fondo te esperaba.
«Getting the Bird Out», de Kiki Smith. (1992)
sin intoxicarla
pregúntale al diablo
si te queda algo
por empeñar
y si es así dame una noche
una sola noche
quebrémonos
salvémonos
y mi ropa yacerá
como un animal somnoliento
a los pies de tu cama
sabes que eres el viento
golpeando en la ventana
de mi deseo
sabes que eres el dios salvaje
que reina
en mi alma
sé de tus amaneceres
sé de tus oscuridades
comparto ese lenguaje
del silencio
que pocos entienden
arranco la maleza
de tus senderos ocultos
y puedo darte luz,
aire y 21 grados
saca lo mejor de ti
saca lo peor de ti
y si pretendo escapar
muérdeme los tobillos
tú puedes.
«Sin título (monstruas)», de Marina Núñez. (1997)
mis desastres naturales
que aquí se sufrió un incendio
te dirán mi olor a humo y las cenizas de mis intentos.
que pasó un vendaval
y me dejó desnuda y algo aturdida
en mitad de esta mala ciudad
que ni es lo suficientemente grande para perderme
ni lo suficientemente pequeña para encontrarme.
que llegó un invierno frío
que acabó con las huertas
igual que acabó con mi esperanza.
que sufrí un pequeño terremoto
ignorado por la escala de Richter pero que echó mis cimientos por los suelos.
que subió la marea
y en lugar de ahogar mis penas disfruté de un cruel naufragio.
pero a pesar, muy a pesar de éstos,
mis pequeños desastres naturales,
se dice que la tierra es sabia
y que aunque no olvida,
es capaz de rehacerse
aunque sólo sea…
para volverse a deshacer.
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